LECCIONES APRENDIDAS

en-amistad

2011-11-09T21:03:00.002+01:00

la verdad, la verdad... la verdad es que me siento incómoda. Ya no es lo mismo, rompiste mi bola de cristal y descubrí la nieve no era tal. Estoy dolida. Trato de seguir adelante y comportarme como si fueras un amigo pero no me sale y albergo rencor. A veces preferiría no tener contacto alguno pero luego te busco y duele. Sufrir, es una elección y yo no quiero ser más una sombra. Desde que me abriste los ojos a como me ves respecto a ti me siento mal conmigo misma porque no comprendo por qué llegaste a aquellas deducciones. Lo que yo quiero, lo que yo quiero... lo que yo quiero es ser feliz

30 meses de secano

2011-09-22T11:17:00.003+02:00

Han pasado prácticamente 3 años y sigo perdida en el desierto de la mancha ¿Cómo no voy a estar trastornada? Llegué como un huracán y tras la calma, siempre vuelve la tormenta. Mi cabecita enferma, mis brazos huérfanos y un amor desenfrenado que corre sólo. Soy kamikaze por definición y me cuesta cambiar la pauta. La verdad es que ya estaba perdida antes, la cuestión es que ahora dispongo de menos recursos para evadirme y tengo que luchar conmigo misma; cuando me disperso debo contenerme pero no soy firme y libero demonios que me devoran sin compasión.

yo puedo yo puedo!

2011-08-09T13:23:00.003+02:00

de repente siento soy capaz de levantar el mundo entero al mismo tiempo mis pies se hunden bajo el influjo de la relativa gravedad. relativa porque nada importa, tan solo cuenta la importancia que le demos a este problema que me atormenta. serán las hormonas, las fases de luna o la discontinua lucha de uno mismo por definirse y encontrar su lugar? a veces parece todo cuadra, que las fichan encajan y vemos con nitidez una imagen que luego difusa emborrona cualquier perspectiva. qué hacer en un mar de dudas? esperar que pase la tormenta.

Con ganas

2011-03-14T21:00:00.003+01:00

pero de morder, gritar y finalmente llorar. cuando nada te da el consuelo deseado te quedas con las ganas y poco más. un muro se alza ante mis ojos, es bruma, son interferencias, es la escasa claridad de una mente que vuela a la velocidad de la luz. los viajes ideales son esos, los que se hacen con ideas, todo lo demás es cartón y yo no quiero trampas en mis sueños. pero pasa inexorablemente el tiempo, la tecnología avanza más rápido de lo que aprenderé jamás a utilizarla, y quiero abarcar el mundo entero y exprimirlo entre mis dedos. quiero ser tan alta como la luna y apagar las estrellas para pedir se cumplan mis deseos.. AY! pena de desmarcarme y no tener a quien lanzar el chance, avanzo entre las tinieblas pero es tan profundo el bosque que me sumerjo no sé donde buscando luz al final del túnel, son esos mis allegados queridos, qué veo? me hacen señas con el dedo feo!!!! que carajo, dicen que me parta un rayo, que sonría, que lleve la eterna llama hasta donde mis pies me guíen, pero tropiezo y me caigo, sacudo el polvo y pinto los labios de un rojo cada vez más intenso, más brillante. Solo he de pelearme conmigo misma para conseguir lo que quiero, lo que pasa es que no sé quien gana por el momento

retomar las buenas costumbres

2011-02-23T13:45:00.003+01:00

Abro de nuevo esta ventana para gritar VIVA! A veces, cuando piensas que las puertas se te cierran en verdad crees están tapiadas pero la realidad dista mucho de lo que dijeran. Si alguien me limitara de tal manera no podría hacer otra cosa que demostrar cuan equivocada es su postura. No tengo fronteras, me desbordo por todos los lados y soy capaz de volar y dejarme llevar sin rumbo fijo. Todos los caminos llevan a Roma y si de algo puedo estar segura es que todo va a salir bien. Esto es la felicidad, recobrar la sonrisa cada vez con más dientes. Recordar. A veces es difícil cando provienes de un punto sin retorno, pero cada instante de la vida es una casilla de salida y estoy preparada para la carrera (de fondo).

SUICIDIO ANIMAL

2009-06-09T12:09:00.003+02:00

Es una evidencia oculta por un velo de conformismo casual que los animales también se suicidan. Ha sido a través de una ardua investigación por la cual he podido saber de primera mano la situación de los animales que habitan la huerta de la España profunda; cuestionando al equipo de servicio de limpieza de las vías y aceras he podido confirmar que recientemente el número de animales muertos en las carreteras ha aumentado drásticamente desde que la crisis azotara al mundo entero.

Estas muertes por muy raro que parezcan no son accidentales, la fauna padece como el que más por tener más patas que sostengan su pena, por ello se lanzan precipitadamente ante los vehículos que pasan velozmente cruzando llanuras y valles. Caí en la cuenta cuando hace poco un conejo quiso ser embestido por mi auto y ante mi hábil conducción que esquivó su tentativa quedó paralizado en la vía y retrocedió a la espera de otra oportunidad para acabar con su mala suerte.

Es difícil imaginar los motivos que pueden llevar a estos seres vivos a acabar con la vitalidad de su ser por no decir imposible. He tratado de confirmar entrevistas en las madrigueras próximas a las A-4 para desvelar estos razonamientos, pero el pánico cunde en todos los hogares de la comarca, que tratan de huir de esta realidad como si de la misma peste se tratara. Se debe una epidemia, es una locura cada vez más extendida, braman unos y otros. La solución al problema aún no ha sido evaluada por la Consejería de Medioambiente, más interesada en las nuevas tecnologías para paliar las emisiones de CO2 en la atmósfera. Una ironía cuando los habitantes de la tierra no quieren respirar más.

EL MOVIMIENTO SE DEMUESTRA ANDANDO

2009-04-05T22:23:00.006+02:00

Excesivamente pretencioso querer te recuerde una ciudad así, estoy de acuerdo pero yo soy de pueblo. Dicen de Madrid que ninguno que lo habita es de ahí y es verdad, todos los nacidos en la capital del estado somos de segovia, sigüenza, pontevedra.. cualquier otro lado y no creo reneguemos, es una convicción -la mía- que sólo es un punto de paso, la casilla de salida, el kilómetro cero y quién tema cambiar tiene un verdadero problema de identidad.

Nunca he disfrutado tanto de este lugar como cuando nos reencontramos y he de reconquistarlo, recordar cada donde, cada cuándo, es una amante siempre insatisfecha que se muestra siempre en espera de que ocurra algo mejor; mejor es cuando me marcho y lejos ya no soy su esclava, lejos de su recaudo, del abrasador asfalto y sus besos.. tan escasos.

Mi amor es libre como una ruleta rusa, no dependo de su beneplácito ni de sus favores, trazo mi propia ruta y no me olvido de ella si paso de largo, si no hago caso de sus llamadas ni la menciono cuando hablo. Debo dejarte ir.

Salir de debajo de tus faldas, hacerme mujer sin sentir que me faltas y apartarme de ti para no perder el juicio, tienes todo lo imprescindible y necesario para empujarme hacia el abismo y no quiero morir, al menos no aquí, aún me falta mundo

FELIZ COMO UN CONSISTORIO RABANERO

2009-03-12T21:20:00.003+01:00

No tengo tiempo como el conejo de Wonderful Alice, me he ido, he abandonado mi anterior rutina para renovarla con una un paisaje de llanura fértil surcada por una autovía despejada que me lleva y trae por por el camino de un dulce estres. Arriba puertollaneros!!

Tecleo para otros que si no me leen, me llevan en sus brazos y airean por esta Real Ciudad. Es íncreíble la desconexión sufrida en tan sólo cuatro días. A mi llegada la noche del domingo pensaba que el alumbrado tenía una perceptible desincronía, pero son las farolas ante los pasos de cebra que parpadean para alertar de los apacibles viandantes.

Comparto piso y mi habitación es pequeña, pero disfruto sin tener absolutamente nada más que trabajo, trabajo que disfruto. Una cama y un armario empotrado; yo con mi maleta y un televisor mayor que la mesilla de noche. La luna me visita cada noche por el resquicio del patio interior sin que la busque y vigila mis sueño. Corro de nuevo, el mañana se acerca

Just 4 a FEW (1)

2009-03-04T08:31:00.002+01:00

Emilia Torrini es el resultado de sintetizar todas las cosas buenas que Julie Andrews profetizaba en una noche de tormenta. Esta islandesa de descendencia italiana es ante todo inclasificable, de ella se ha dicho bien podría ser la contraparte femenina de Tom Waits y mal que es otra anodina versión de Björk; pero una década después de trabajo profesional con siete discos en el bagaje de su trayectoria demuestran Me and Armini es un pico más en su carrera a la cima.

Entre los secretos de su éxito se cuentan la colaboración de Roland Orzábal en la producción de Love in the time of science, uno de los fundadores de Tears for fears. Haber compuesto junto a Kyle Minogue e ir de gira con Travis o Moby, pero lo que catapultó internacionalmente su fama fue la aparición de “Gollum’s Song” en la banda sonora de El señor de los anillos, las dos torres (oferta rechazada previamente por la diva del pop electrónico... por su estado de gestación).

Instruida como soprano de ópera no ha seguido dogma alguno desde su debut y en esta ocasión nos sorprende con la resurrección de las cenizas de Fisherman's Woman, álbum influenciado por la muerte de su novio, para beberse el espíritu de quién fue y ser así una reinventada mujer. Ella es Armini, la esencia del pasado destilado en alcohol que a modo de brebaje de poder deja sus enseñanzas en cada canción.

No hay necesidad de grandes orquestas o instrumentos variopintos, nuestros oídos tienen que reaprender a escuchar y prestar atención a una voz tan delicada

Proximamnt???

Fiebre del Viernes noches I

2009-02-04T04:00:00.002+01:00

Partimos de la plaza de Conde Duque, todo empieza y acaba ahí, es nuestro “Érase una vez” particular. A las 04:30 una copa vacía se convirtió en ambulancia, terminó el baile y dejé a mi príncipe de esa noche perdido en la barra del garito de turno sita en la calle San Dimas.

- ¡Hay que sacarla de aquí!- esta voz sonó como un zumbido en la distancia sin poder reconocer de quien provenía.

- … ¿Cómo! Todavía no me quiero ir. Si sólo llevo 5 copas- no recuerdo si llegué a articular estas palabras o solo retumbaron en mi cabeza.

A Rocío se le arquearon las cejas como los túneles del Pardo y cuando se pone seria no hay réplica posible. Vale, tal vez fueran 6 o 7 generosos pelotazos, pero no tenía que conducir y quedamos en concluir la velada de una forma muy distinta. Antes volvería en el camión de la basura a casa que en Urgencias como si fuera un afterhour.

Aurora condujo si no fue rebasando los límites de velocidad seguro que sí el estipulado por los controles de alcoholemia, en su defensa diré que no es propio de ella. En el asiento de copiloto iba Israel, llevaba un bonito sombrero bluesero de ralla diplomática pero no le conocía de nada más y no aún no encuentro motivos para retractarme pues soy una experta en causar este tipo de primeras impresiones.

En algún tramo de la M-40 me deshice de parte del bagaje, por esto no quedó otro remedio que disculparse entre grumos y tropezones de tapas, y por la sangre que quedara incrustada en el respaldo. Llegamos al ambulatorio de Boadilla para aterrorizar a las doctoras de guardia y tomamos rumbo al nuevo Hospital Puerta de Hierro con la intención de poner a prueba tanto su eficiencia como instrumental.

Hasta entonces nadie sabía con exactitud por qué corríamos, de qué había que tener tanto miedo menos Rocío... Sólo después, quién mirase la puñalada trasera de mi espalda discerniría en ella el crepúsculo de las tinieblas más obscuras de la luz que traíamos pisándonos los talones con el amanecer de un nuevo día.

Casi inconsciente celebré la llegada de mi madre con un alegre “Sólo bebí 5 copas” y mostrando orgullosa mi condecoración, un pellejo de piel con forma de luna llena dejó asomar el músculo desgarrado y el hueso del omoplato derecho. Finalmente Rocío se unió a mi desplome al delegar su responsabilidad ante mi progenitora, también ella se excusó por tratar de arrebatarme el protagonismo, pero yo aún tuve actuación para varios días en quirófano, URPA y planta.

Castañeo como Brux- Lee*

2009-01-28T12:04:00.004+01:00

Y es que me debato entre la cabeza de ratón o cola de león, voluble como una nube que se deja llevar con el viento. Recuerdo a la magistral LOLA aludiendo a la productividad de la creación literaria en tanto a lo que nuestro humor se refiere, nos aferramos al folio en blanco como si de un ligero avión se tratara para desatar las penurias, lamentos y desacuerdos con la furia de un titán; ya que cuando el mar está en calma, navegamos en la balsa de felicidad a la deriva, sin reparar en brújula alguna ni la ayuda de ningún remo plenos –PLETÓRICOS- de satisfacción.

El ocio según para que cosas puede ser un traicionero aliado. Hace pocos días planeaba una venganza terrible para castigar a un difamador, una serpiente de dos cabezas... En realidad, una cucaracha, un escarabajo pelotero; pero como provecho dio rienda suelta a mi imaginación y río no tan sardástica aunque malévola igualmente por el ingenio desarrollado.

Planeé hacer de su buzón una tortilla postal, empapelar su calle en el barrio de Malasaña hasta La Latina con anuncios preventivos de su victimismo de doble filo, defecar en una caja y ataviarla con un lazo para hacérselo llegar el 14 de febrero; incluso comunicar a sus progenitores me había preñado y desentendido de mi. Este sujeto merece la espada de Damocles cayera sobre él, pero no mi desprecio tan siquiera. Así que puede que no lo haga... o tal vez sí.

Paso demasiado tiempo sentada, exigencia diplomática para con mis compañeros que debe ser esa mi labor, porque ¿qué **** hago yo aquí? Mis ingresos son acaso un subsidio, limosna tal vez, una ayuda que en principio vitalizaba mi alma deshumanizada. Agradecía la paz, el silencio tras la tormenta que me acechaba pero despierto de mi letargo y preparo para desencadenar tempestades (claro que mi intención es vislumbrar el arco iris).

Alguien quiere conocerme, se ha puesto en contacto conmigo y así me lo ha manifestado. Durante 5 años he rondado según mis contactos en todos los sectores del gremio, mas una duda palpitaba en mi cabeza y paralizaba mi corazón. Nadie reclama mis servicios y yo misma cuestionaba mi validez. (me encontraron porque busco y dejo mi rastro).No importa ya si lo consigo, han reparado en mi persona y me doy con un canto en los dientes. Soy yo quien se despierta cada mañana para afrontar cada día con sus cada vez más breves noches, y no cesaré en dejarme las uñas tecleando.

* Léase "contenta como unas castañuelas"; actividad apropiadamente ejercida: bruxismo

Estúpido velo

2009-01-26T16:07:00.008+01:00

Hace tres años no me conocías y uno después te convencí para que te enamoraras de mi.

No hizo falta me embaucaras con esa mirada de niño crédulo ni que tu boca se aferrara a la mía desde las almenaras a la médula para estar dispuesta a vencer cualquier contratiempo.

Han pasado 6 meses desde que te marchaste, 183 días desde que me impuse aprender de las lecciones aprehendidas, pero a ningún maestro parece importarle el transcurso del pupilo cuando no lo merecía.
"Te quiero, pero no soy feliz", el consuelo era que el milagro volvería a producirse. Nunca antes vi un ángel, jamás creí fehacientemente Qué bello es vivir.

Deslicé pues un estúpido velo entre tú y yo, dejé caer el telón de esta obrita sin función. Y nuestros dorsales se despegaron como la tirita de una herida, sigo contando los segundos sin tu compañía.

Dice la Dra sólo la muerte de un ser querido es mayor que la pérdida de uno que esté vivo.
Me quedé sin trabajo, con una hipoteca irrisoria y con las paredes de una casa que llevaban el eco de tu voz de un extremo a otro buscándote.

Evito lo irremediable, recordar la complicidad de dos amantes, procurando llenar la cama de susurros que no son los tuyos. Escondí la cabeza como una avestruz bajo las sábanas que nos arroparan para reavivarlas como las llamas de una hoguera que se ahoga en sus cenizas, mas sólo di con los gemidos de los vecinos que aún se aman.

Y me siento torpe, cada vez un poquito más sola, menos ilusionada, tan gris como estos días que pronto también me abandonarán. Mejor será a verlo todo blanco o negro, quitarme esta venda de los ojos y a ti del pedestal que nunca aclamaste.

Siguen pasando las hojas del calendario y muriendo el recuerdo de algo que debiera estar ya olvidado

A.K.A FREE

2009-01-15T10:00:00.004+01:00

Fue kafka quién me mostró a través de las cuencas de mis tiernos ojos y de manera repugnante, sin imágenes visuales, con tan sólo palabras, la capacidad humana para destruir al individuo más débil y ameno con abrumadora indiferencia, por dentro y sin ponerle un deo encima. ¿Se fundamenta la individualidad en el egoísmo?, si somos pues los unos un calco de los otros, seríamos solidarios para con los demás y un conjunto uniforme en armonía.
Unos quisieran ser importantes ríos, otros perderse en ligeros afluyentes, o ampararse varados en embalses… me conformo con tocar el mar, evaporarme y llover sobre mojado.
Una idea se repite en distintos contextos; “los que se pelean se desean”, “los polos opuestos se atraen”, “no desees para los demás lo que no deseas para ti mismo”, “ni contigo ni sin ti”, “antes muerta que sencilla o q de otro”… la polémica, el absurdo, burdo juego del teléfono escacharrado, ora me suelto el pelo ora me lo agarro, convierte en héroes a los cafres y deja oculto en el cofre de nuestros pensamientos la gran bola de nieve que crece y crece, y con la velocidad se convierte en haz de luz cegadora.
Agora, en el ágora, oigo las suelas de mis zapatos frenarse con la arenilla que roza el pavimento; el gran poder del silencio reside en la distancia con la que se enfoca la objetividad. En función de un objetivo propio sobre el espacio es difícil librar una batalla para una multitud de abnegados. Hace unos días vi cómo los fieles recogen los sesos esparcidos de sus mártires.
Lucha por tu causa, si es q hayla.
Me encuentro en un futuro no muy lejano en el que la gente se estalla la cabeza por no dar con =liberar= liderar su identidad.

El Buen Urbanita

2008-12-23T11:02:00.004+01:00

7:10 de la mañana: somos cebo del dragón subterráneo que nos digiere en sus tripas. con cierta diplomacia las cabezas que bambolean en su digestión, entre una y otra defecación, pares de ojos sesgados, ora con legañas ora abierto como platos, fijan su mirada en la posibilidad de restar hasta llegar a su destino a través del intestino.

El ayuno es una práctica habitual en esta ciudad hasta llegar al bar donde café y porra acompañan la escasa verborrea junto al parte matutino televisado. Por la tarde más charlatanes somos más partidarios de concesiones, burocracias hasta prácticas insólitas de la comunicación con extraños como la solidaridad, comprensión y ayuda.

Al amanecer a nadie apetece portar peso, suficiente es el cargo de nuestras conciencias. La celeridad, las prisas, la indiferencia con quien compartimos asilo en el transporte público se respira en el aliento seco de los más allegados en la proximidad física, que debiera producir una cierta empatía por estos casuales compañeros de viaje.

Mi padre, abogado, me acusa de "defensora de las causas justas", pero no elegimos a todos los que se nos acercan ni son aciertos aquellos a los que nos juntamos.

Abarrotados en un espacio limitado, de pequeña al debatir la existencia temía el crecimiento demográfico nos empujara al límite de la tierra lanzándonos al mara nuestra suerte...

Dentro de las fauces de acero, abrazados a uno de sus conductos de metal como si hiciéramos piña deportiva para animar la partida, en su interior nadie sabe como el sol va despejando las dudas de si hará calor, lloverá o solo el viento azotará nuestras indefensas orejillas, tampoco se cuestionan por qué no somos de verdad un equipo. Sordos por opción propia.

A una fila de lectores absortos hice notar una pasajera se encontraba inválida y desvalida, solo uno respondió de mal agrado y cedió su lugar. La mujer no se manifestó, solo al cabo de un tiempo con el movimiento rotativo de nuestros cuerpos, un hombre agradeció ser como soy, gracias por ser como eres, su sonrisa decía su jornada sería más plena, y él más satisfecho.

Su ofrenda sonrojó mis previas intenciones ejecutadas, pero ayudar a esa mujer no me hizo sentir mejor; sí la muestra de afecto de otro perdedor de este juego.

Descarte (S)

2008-12-23T09:32:00.007+01:00

Poniendo las cartas sobre la mesa -sin ademán de clarividencia- con cada una de sus figuras y colores a la vista ciega de quienes prefieren seguir adelante con anteojeras a modo de animal de doma o ver en blanco y negro la belleza de la pluralidad cromática...

Reconozco que sólo sé que no sé nada y en esta ignorancia me debato en dar lecciones aprendidas por golpes, caídas y resbalones; amagos, zancadillas y persecuciones del mal atino por dar peor resolución a crasas decisiones que finalmente resuelvo apretando las tuercas de la maquinaria que de forma ambivalente vierte lágrimas o sonrisas.

Sí, si la línea recta es el trazado más sencillo para recorrer la distancia entre dos puntos, nuestra existencia es un bucle entre la vida debida y concedida, un huracán de experiencias de las que personalmente suelo tener más en cuenta los desperfectos y así vislumbrar los resquicios de algo denominado felicidad, un puro estado de azar.

Este es mi modo operandis y por ende creo el más válido para obtener respuesta a mis plegarias de piedad. Mi paso por las tablas de esta pasarela son sigilosas, una procesión de lamentos por ignominia de una humanidad deshumanizada; a mitad de camino supe los pies trazarían la dirección pero no podrían dibujar un destino más alentador. Una imagen y mil palabras azotan cualquier esperanza, que espera sin desesperar cuenta atrás.

Una balanza universal que con el paso de los años, horas, minutos y segundos celebrados en la puerta del sol surcan los pliegues del ceño fruncido y comisuras de esta incrédula idealista. A favor me da la razón la erosión del adoquín de la plaza del arrabal, fuego, palo y cuchillo, trueque para los transeúntes, centro de ejecuciones y otras celebraciones. Testigo del garbo del paso apresurado de alpargatas, herraduras y ahora tacones, goma recauchutada y cuerpos retozando a la suerte de la inconsciencia propia de ambas épocas, el esperpento.

De esto puedo sacar una conclusión en positivo, no me siento tan sola ni apartada de esta marabunta, a veces en esta jungla pequeños detalles brillan como piedras preciosas en los nidos de las urracas.

451editores

2008-11-24T13:47:00.002+01:00

Reconozco soy mujer de extremos y también que esta actitud no resuelve mis conflictos internos ni de cualquier otro orden. En esta justa medida encuentro saciada este ansia compulsiva que me rige, asaltando librerías jabalina en mano. De esta manera di con 451editores, una propuesta del Grupo Luis Vives.

El diseño es muy atractivo a la vista, teniendo en cuenta tengo especial predilección por las ediciones con sobrecubierta y pavor hacia el rojo. El código de barras del lomo es funcional, la paginación creativa y el modo de comenzar cada capítulo con la primera línea en mayúscula rompe con la concepción estándar de un libro de literatura. Muy chic las fotos punteadas en las guardas.. son los extras de una maquetación excelente. Incluso cuando el hilo de seda con el que está remendado el libro seduce -a la vista- entre alguna de sus hojas.

Después de una ruptura sentimental, la otra parte implicada me recomendó la lectura de “No nos educan para amar”... No cabía en mi de asombro, ¡UN LIBRO DE AUTOAYUDA! Afortunadamente no salí de la librería acompañada de este libro en exclusiva; porque hasta que llegué a casa no reparé en esta decepcionante nota.

Durante aquel mes conocí a Ismael Martínez Biurrun con la publicación de su segunda novela ROJO ALMA, NEGRO SOMBRA. Una idea para nada sencilla cuya linealidad se traza con una sutil composición de sus personajes.

Entre los cuentos de Enrique Prochazka CUARENTA SÍLABAS, CATORCE PALABRAS y Eider Rodríguez CARNE, prefiero los de esta última, absolutamente atroces, sorpresivos y contundentes. De él puedo decir que su complicada narrativa estimula la sintaxis gramatical aunque no considero sea la técnica más recomendable para este género; supongo se debe a la deformación profesional.

A modo de CINCO HORAS CON MARIO, Fernando Marías y Miguel Tomás-Valiente presentan la trama a través de un legado casi en extinción: ¡La carta postal! Con ESTA NOCHE MORIRÉ y EL HIJO AUSENTE, respectivamente. En este caso el testimonio elegido como favorito ha sido el primero: acojonante, increíble, fascinante y maquiavélico, chapó. La otra historia me resulta fría, poco cercana, poco creíble por el desconocimiento empático de los protagonistas.

¿Dónde quedó la inocencia?

2008-11-20T10:18:00.004+01:00

Guardamos en el más profundo de nuestros recuerdos la ilusión que ilumina nuestros ideales, y de la misma manera que se pierde en el fondo de un cajón aquello que creemos puede reutilizarse, solo cuando te deshaces de ello reparas en el desacierto de esta acción.

Nunca dejaré de tener fe, no es excusa que los propósitos no se alcancen para seguir soñando. Puedo ver con ojos contemporáneos el nocivo efecto de un cristal en el medio ambiente, pero si pudiera enviar un mensaje para la posteridad quisiera sólo dentro de miles de años se leyera y aspiraría a que se estableciera como norma las cartas de náufragos del pensamiento.

Todas las dudas de los personajes de El Mago de Oz surgen a la hora de tomar decisiones. Beatriz afirma con finos labios de tiza nuestro cuerpo se divide en tres zonas a las que corresponde cada uno de los valores de El espantapájaros, El Hombre de hojalata y El león. Cerebro, corazón y acción, respectivamente.

Esta continua lucha interior nos clasifica en viscerales o emocionales a la hora de determinarnos... y en resumidas cuentas, PIES ¿para qué os quiero? Quiero seguir andando y pararme para elegir caminos y disfrutar de paisajes.

Hoy es mi aniversario, y como cada año que pasa quiero seguir sumando tantos en el marcador de mi experiencia pero voy dándome cuenta de que lo que no se puede es correr para llegar al día de ayer.

HOY + AHORA. Este es mi regalo

Se dice de la prisa que es mala consejera, en este sentido me atrevería a aventurar que ni oye ni escucha, y mucho menos habla. Es como preguntarle la hora a El conejo de Alicia en el país de las maravillas. Inevitablemente mi memoria selectiva se escuda en la Jeliza- Rose de Tideland.

Despertar cada día con al sensación de estar en ninguna parte, cuidar los frutos de los árboles por si estos fueran a hundirse bajo tierra sólo con la intención de arrancarlos, de desearlos. Balancear los pies vacilantes desde lo alto de una silla y escudriñando las puntas de los zapatos, querer desentrañar el sentido de la vida en un caleidoscopio mutista de gestos faciales, incomprensible al otro lado del espejo de quien nos denominaría autistas, agua cristalina de los ojos de una niña.

No es un día especial, es uno más y quiero absorbeber cada gota, reírme, compartir, veros y que me veáis; gritar y hablar bajito, escribirle una canción a NENADACONTE!!! me estoy poniendo muy sentimental y es que son 27 otoños en los que se dijo era una cría con cuerpo de mujer y me siento una vieja con cuerpo de cría.

Deseo amar porque me abandonaron, busco la felicidad porque habiéndola encontrado la dejé escapar. No me envolveré en un áurea de escepticismo para trazar una raya entra la realidad y ficción; sigo teniendo ganas de más, anhelo abrazar el mar, que el tiempo resbale entre mis dedos como la arena de un reloj. Saborear la sal de los besos en la barra de la tasca de fotxi frente a un plato de aceitunas, oír salir el sol rasgando las nubes que coronan la sierra y tomar rumbo. Tomar parte, tomar y tomar...

Miento si digo no espero nada a cambio, sí mentiría si dijera espero recibirlo de cualquier otra persona que no sea yo. Me niego a decir lo que haré para hacerlo y sorprenderme.

Niña Gato Campana

2008-11-03T10:13:00.007+01:00

La nieve comenzó a caer en ese espacio de tiempo en el que los cuerpos a menudo descansan.

Cuando Irene despertó perezosamente, saltó de la cama con un alarido de júbilo al descubrir tras las persianas un paisaje de nubes blancas que acariciaba cuánto ella conocía hasta la escuela a la que esta mañana de sábado no tendría que acudir. En la cocina el olor a café y el vaivén de las hojas del periódico en manos de su padre daba a entender cuán distintas serían sus labores. Mamá aún en bata trataba de taimar el ánimo casi huracanado de Irene:
Por favor, cálzate y toma el desayuno.

Pero la niña que sabía su edad no superaba las ramificaciones de sus manos, no podía esperar a contar los segundos para tocar el esponjoso granizado que la aguardaba tras el umbral y los 16 escalones que rodaría hasta su encuentro.

Irene se atavió con unos gruesos calcetines, un par de camisetas a modo de escudo contra el frío, y un mono impermeable para hacer frente a las posibles bolas que pudieran interceptarla en su camino. Tras ella, su madre, coronaba su fina cabellera con un gorro de lana rojo, esposaba con guantes a rayas y casi ahorcó con una bufanda que nada tenía que ver con el resto del atrezzo, complementos abandonados con el cambio de estación en no se sabe bien dónde van a parar las prendas que se pierden a pesar de su uso.

Una vez fuera, liberada de toda vigilancia, sacó burlona la lengua para captar algún copo aletargado. Como una gota de rocío que resbala de su cuna para besar el suelo. Sin recompensa, crujió el fino entramado de hielo con sus botas apresquí saboreando las cosquillas que este sonido hacía a sus oídos. Música acompañada por las campanas de la iglesia que a cada hora llamaban a sus feligreses, como los cierres de los locales, en concreto de los bares, aclaman a sus propios parroquianos.

El trazo de sus huellas parecían dibujar el despertar del barrio con un imaginario juego de “sigue los puntos” parando en el kioso junto al semáforo para saludar a Julio y llegar al parque, dónde los perros acudían como ellas dos veces al día, con sus dueños deambulando a esta hora -taza de café en mano- con dos cuchilladas en la cara a modo ojos. En la pastelería, pegó la nariz colorada contra el escaparate e imaginó cual de todas las fragancias que emergían de la tienda correspondía a cada pieza recién salida del horno, por supuesto Marisa le regaló una bolsa con churros por su picardía.

Sólo le quedaba por cruzar el puente para haber regalado su sonrisa desdentada a cuántos la conocían, ni uno más ni uno menos. En aquella zona arbolada el vestigio temporal había transformado la casa de ladrillo rojo de su abuela en una de esas sumergidas en una bola de cristal que cuando la agitas, lágrimas blancas se mecen entre ensoñaciones. Después de respirar profundamente, paralizada frente a aquella estampa idílica, corrió dejando un surco de vaho tras de sí jaleando para anunciar su llegada.

Por fin, bajo la atenta mirada de su aboa, junto al fuego de la chimenea y entregada por completo al complejo trabajo de sumergir el regalo de la panadera en un caliente chocolate sin que se perdiera en su espesura, apareció Mauri. Un gato atigrado naranja de ojos verdes que ronroneando y circulando entre todos los muebles fue a los pies de la ama y observar, desde fuera, como todos nosotros, la caperucita particular de este cuento.

Buenas Nuevas que hay que Ver

2008-10-28T12:50:00.003+01:00

Los otros festivales considerados alternativos, resumen las propuestas nacionales más arriesgadas de la temporada, con:

El In-edit en Barcelona dedicará del 23 de octubre al 2 de noviembre su sexta edición de cine documental musical.

L’Alternativa celebra su niña bonita rescatando del olvido a aquellos que han plasmado en celuloide un lenguaje único en el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona (CCCB) y el MACBA entre el 14 y 22 de noviembre, homenajeando a Tony Gatlif y los hermanos Taviani durante la época dorada del cine italiano.

Del 21 al 29 de noviembre ‘el festival más delirante del planeta' ataca Madrid en esta octava convocatoria en La Vía Láctea, Conde Duque y el Cine Estudio del Círculo de Bellas Artes, recapitulando desde las náuseas de Todd Solondz hasta silencio de Louise Brooks. Como clausura... punk en Cinemad.

San Sebastián invita a una vigilia de 9 días hasta el 8 de noviembre con la Semana de Cine Fantástico y de Terror. Dario Argento nos brindará con 'La terza madre' en la sección oficial de esta XIX edición y como colofón la proyección del filme estadounidense 'Surveillance' cerrarará el evento.

Notodofilmest recibirá hasta el 15 de enero de 2009 las propuestas de los aspirantes al mejor cortometraje de la Red y repartirá más de 60.000 euros en premios. Nuevas categorías invitan a los futuros participantes a sumarse a las más de 5.000 propuestas procedentes de 30 países diferentes que se han podido ver en estos seis años en la web del festival.

El cine de animación es uno de los géneros que despuntan en el mundo audiovisual español y tiene en el Festival Animacor de Córdoba una importante cita del 3 al 8 de noviembre. En esta edición se rendirá culto al género por excelencia japonés con un ciclo de Anime que culminará con ‘Akira’ con motivo de su 20 aniversario.

El FIC de Gijón es el más antiguo a la par que el más olvidado de los festivales, creado en 1963, comenzó con la difusión de cine para los ojos más risueños y ha ganado embergadura en la agenda cultural por sus descubrimientos como el francés Olivier Assayas, el sueco Lukas Moddysson o la más reciente de sus apuestas, Anna Biller. Del 20 al 29 de noviembre celebra su 46 edición rindiendo tributo a la argentina Lucrecia Martel, quien presentará en España su cinta 'La mujer rubia'.

La verdad es un secreto inconfesable

2008-10-27T17:14:00.003+01:00

A veces, ya no siempre, escruto las ventanas del alma de los demás a modo de jueza universal: pobres diablos.

Hace ya tiempo que nos encontramos, la conocí sin saber quién era ella, pero me abrumó de tal manera que ya no la pude olvidar. Cada mañana, en mis sueños, aparece por los cruces de las esquinas de las calles sin nombre para que la recuerde siempre. Sin embargo, hoy en día no me causa tanta la impresión de su presencia; antes era distinto, creía era la única que podía observarla y a cambio ella me hacía compañía, me perseguía, susurraba, hasta agredía con esa imperante y sentenciosa fortaleza psíquica. No podía apartar la mirada, ni ver más allá de su existencia.

¿Era buena o era mala?

Al principio la consideré como una virtud, pero acabó convirtiéndose en una sombra borrosa, lánguida y de dedos huesudos que me acechaba y no auguraba placer ni belleza, solo un dolor punzante que emanaba de sus ojos como sangre de santas. Hubiera preferido no haberla mirado nunca, que ella no hubiera reparado en mi, que no iluminara mi camino para así esclarecer el mundo de las tinieblas que nos rodeaba, que por cada beso, se disparan dos balas; y que por cada bala, quedan innumerables corazones rotos.

Seré entonces el lacayo de cupido que recoja los pedazos de lamentos desprendidos del cielo. Que por amor juré que nunca una semilla brotaría de mi para vivir infeliz, ser la sed del hambriento, la queja de un sufrir silencioso o violento, como principio de lealtad no desearía al prójimo lo que yo repudiara, hasta lograrlo, seguiré siendo esperando con esta letanía dejar de serlo.

Desde la tierra del Chotis

2008-10-16T17:08:00.002+02:00

ODIO MADRIZ y sus deslenguadas virtudes:

El aullido de los autos a destiempo, sin motivo, enmudecen mis oídos

El olor impregnado en las fachadas de desinfectante se confunde entre los malos humos que surgen de las entrañas del subsuelo con las cascadas de orín que desdibujan los adoquines

Los compulsivos gargajos de los pasajeros y persistentes expectoraciones compungidas de flemas subiendo las escaleras rotas, codazo- bolso- abrigo, esfuerzos hercúleos en vano por alzarse a la cima acarreando la mecedora de un niño, cartera- móvil hurtados

Las sirenas sin cola que me hacen pensar van a la caza de pescar a las víctimas de un trágico accidente de tráfico, inminente o inesperada muerte, probablemente tan sólo tienen prisa por tomarse un café en el bar de turno, mientras otros esperan en la cola del paro, o de la seguridad social, frente a un hospicio clama el rumor de un asador de pollos, uno 8 euros, 10 con tortilla de patata y dos refrescos

Locales fúnebres con maniquíes tuertos, calvos, mancos, abandonados a las miradas indiferentes a todo excepto a su reflejo, obreros que jalean, ofenden, duele a sus propias madres, calles cortadas, edificios vestidos de publicidad para el desfile de navidad, otoño, la semana de oro.. y tras un receso no he podido inspirarme más por culpa de los tóxicos de mi peluquero.. no me quedó otra que REÍR!! paresco un canix_xe

El más difícil todavía

2008-10-07T22:35:00.001+02:00

El último arbolito que acompaña en el ático de la estantería al bosque de los libros consumados es OPINIONES DE UN PAYASO, de Heinrich Teodor Böll.

Nos encontramos sin buscarnos en una librería clandestina que dobla jornada atendiendo a los peregrinos embriagados de la noche. Entre cañas y chatos de vino, cáscaras de pipas y cacahuetes, un espontáneo recolectó del suelo una amplio abanico de paquetes de tabaco a los que dotó hábilmente de personalidad. A este otro desconocido quise proponerle el reto de describirme a través del envoltorio de exhalaciones nicotínicas que guardaba yo en mi bolsillo; el susodicho objeto era un extraño más, bienvenido del bolso de la madre de Sergio.

He de matizar, rebelarme y romper una lanza a favor de los fumadores que han de mendigar en las tascas, tabernas y demás garitos de alterne para lograr el distintivo de nuestra adicción.

- ... Perdona, ¿puedes darme cambio para la máquina...?
Desde luego, esta no es una tarea que les competa, son infrecuentes los llamados vocacionalmente a este gremio.

- ... Eh... ¿hay que darle al botón?
Y desde aquí, agradezco a todos ellos que cuelguen el puto mando de la barra y vierto una lágrima por el kioskero de la estación de alcorcón que sin darle importancia alguna incluía a mi abastecimiento, un paquete de cerillas...

- ... ¿Y podrías darle otra vez?

Aquel Anthony Blake urbano logró arrancarme una amplia carcajada acompañada de aplausos y admiración incrédula, y he de decir que mi boca es un candado de dicción escéptica. De esta manera exaltada y puede que en un punto de la conversación profundo para una panda de beodos incapaces de mantenerse tan siquiera sentados, di con un ejemplar de temprana edición, rodeados tal y como estábamos de torres imposibles de encuadernaciones apiladas. Me tambaleé hasta la barra y traté de comunicarle aquella señora o señor (no recuerdo) quería adquirir aquel ejemplar, resultó un precio elevado para ser de segunda mano pero dos años después sé es un tesoro con erratas de paginación.

Reconozco también, las historias con encanto -remitiendo a Savater- han de tener su instante detrás de los ojos de quién las percibe. Ahora era ese momento, cuando las conclusiones vitales de autoridades resultan banales y las trivialidades grandes revelaciones: de un payaso que colecciona recuerdos.